Embotada vida, el alma triste y el cuerpo joven

Levantarse, tener un cumpleaños. Vestido. Demasiado corto para mi gusto. Raya en los ojos. Qué vergüenza, la gente me mira.

...

fuck you, i'm young!

Voy a inglés, donde todos son muy normales.

Después conozco a personas interesantes, y ellas... se sorprenden.

-Parecías normal.

-Si me conocieras...

Día siguiente. Miro mis gafas nerd y mi trenza de ir por casa.

Para qué arreglarse.

Camiseta a cuadros y a la calle.

La gente me mira...

Fuck you, i'm young! 

"Hay gente que son cosas. Algunos son todo zapatos, o todo libros, o todo amigos. También hay gente que son muchas cosas.Tú eres humana"

(personas que sí me conocen)

Vomito. 

¿Yo también tengo que hacer eso?

ME NIEGO sh, cállate idiota.

Estudiaré la gravedad, la tonalidad de las nubes y el viento calar los huesos.

He llorado durante horas.

Después llamé a la razón de mi llanto.

Tardó dos minutos en arreglarme la vida.

Soy estúpida y no puedo dormir.

"Sonreír es gratis."

(Llorar también es gratis)

Cobradme por llorar. O pagadme. Entonces seré rica.

Y ya no podré llorar nunca más.

Bueno, vamos a dejar ya el drama aparte.

Summer is here, and you have to love yourself.

Para eso hay que estar guapa y ser lista.

No me conformo con menos.

Libros y escaleras por subir.

Sitios a los que viajar. Que ver. Que querer. Que hacer tuyos.

¿Qué quieres ser de mayor?

"No lo sé"

Vaya tonta.

¿Qué te gustaría ser?

Sirena.

No, ahora en serio.

Escritora.

Vaya ilusa.

Yo de mayor...

Yo de mayor sabré cocinar platos exquisitos, se chuparán los dedos y les reprenderé por ello. Hablaré inglés, francés y alemán. Haré fotografías y postres de miedo, tejeré y pintaré cuadros, me habré leído la mitad de la biblioteca, pesaré 50 kg, sabré de barcos y de aviones, conoceré el olor de las flores, estaré rodeada de animales, tendré una vitrina llena de películas ya vistas, habré plantado un árbol, sabré comunicarme con sordos y uno de ellos será mi amigo, tocaré el piano, la guitarra y el violín, sabré cantar.

Por el amor de dios, chica, bájate de tu nube que aquí hay edredones de plumas.

Hay libros, belleza, hay verde y azul y naranja.

¡Bájate, idiota!

Canciones bonitas. 

Por eso no te sientes identificada con ellas, porque no lo eres.

Intenta serlo. Inténtalo. Sé feliz. Deja ya de llorar.

Y sé feliz.

¿Me lo prometes?

No. (se ríe)

¡Ya sé!

Seré un pájaro con miles de plumas.

Querrán cazarme porque soy bonito, pero me ocultaré tras las nubes blancas y esponjosas...

¿Qué os parece, adultos y profesores y médicos, personas serias, gente cuerda?

¿Qué te parece, soñador?

¿Vendrás conmigo a volar? Sé un iluso. Es divertido.
esto es la banda sonora.

A veces lloras. Pero es bonito.

Hoy, hoy podrá irse todo a la mierda menos mi vida.

Al final qué, ¿lo conseguiste o sigues intentándolo?

Ojos brillan.

No me importa tu cuerpo, ni tu ropa, ni tus uñas pintadas, ni tu pelo liso, ni tu falda, ni tus gafas de pasta, ni tus notas, ni tus delirios de grandeza, ni tus amigos, ni tus zapatos, ni tus crímenes.

Me importa tu alma. Y te informo, querida, de es una mierda.

El rojo de tus labios ya no me vale.

Everything else matters, darling.

Me encanta ser sensible. Ser así de tonta, insegura, pequeña.

Me encanta estar triste, y pensar, pensar en todo. Y reír mientras lloro, sentirme culpable, preocuparme por este puto mundo. Quizás mañana llore por ello. Pero hoy me encanto. Porque veo la indiferencia, la dejadez de todos ellos. Lo ignorantes que son y lo mucho que dicen saber. Y me dan lástima. Yo también me doy lástima, no os vayáis a pensar. Pero ellos más aún. Y mira que es difícil.



Sujétalas fuerte, chica, no dejes que caigan.

Hoy déjame ser un puzzle.

Ya no hay vacío. No sé cuándo se ha ido, pero ojalá que no vuelva.

Pero algo me falta. Siempre estoy incompleta. Siempre me faltan piezas.

Necesito una vía de escape, y no tengo ninguna.
Escribir no sirve, y ese echo de destroza.
Porque si suelto toda esta mierda me ahogaré.
Y lo cierto es que era lo único que se me daba bien.

Y es que lo quiero todo ahora cuando sólo retrocedo lo que avanzo.

Créeme cuando te digo que seremos aún mejores.

¿Qué pretendes, queriendo cambiar?

Como si pudieras.
Sería tan fácil abandonarse.

¿Desde cuando te ha gustado a tí lo fácil?

Que se muera el mundo si no sonríes.

Borrón y cuenta nueva. Porque sí.

Que sí, que lo sé bien, que la goma no borra recuerdos.
Difícil. No bebo, ni fumo, ni me hincho a pastillas.
Pero qué mas da.

Vamos a vivir un poquito más. Sólo un poco.
Después, podemos volver a existir.
Volver a la rutina de las clases. Las he echado de menos.
Equilibrio. Por fin.
Rayadas suprimidas mediante apuntes.
Más metas. Pequeñas, cómo no.
Prometo sentirme llena y que no sea por comida.
No, princesa, no puedes dormir más.
Que si una vez sentí, puedo volver a hacerlo.

Me siento sola. "Pero tu quieres estar sola, ¿no es cierto? Si no, hubieras salido. Y no lo haces. No haces nada, y pretendes sentirte mejor. Que todo esté bien porque sí. Y te encierras porque te sientes sola, sintiéndote más sola aún. Tienes lo que te mereces."
















Me siento sola. Pero voy a salir.
Para que al menos no sea culpa mía.

El primer trago de soledad desaparece por tu garganta, mientras intentas por cuarta vez no pensar en mí. La chimenea no está encendida, estás convencido de que el frío te hace menos humano aunque mientas cada jueves. No te has quitado el traje de teatro, intentando poder fingir tu vida un poco más, sabedor de que la realidad provoca más ginebra, y con ello más resaca de ti mismo. Empiezas a leer Rayuela para evadirte de la rutina con más rutina, te sumerges en otra vida sin quitarme de la cabeza. Por cada línea que lees recuerdas mis palabras, las palabras que te acompañan cuando nada queda. Dejas de leer y bebes más ginebra. La misma historia de siempre desde hace siete meses, bebes hasta que dejas de escuchar a la razón y suspiras. A salvo de los sentimientos. Por fin. Te anestesias el alma durante unas horas y duermes, con el traje con el que mejor finges puesto. No estás en el lugar que corresponde pero ignoras cuál es este. No importa. El frío desaparece y el calor te arropa. Sueñas al compás de la pena. El silencio raya la perfección, la que tanto queremos y nadie consigue. Porque no la merecemos.

. . .

Sonreíd, pequeños, somos grandes aunque nadie pueda verlo. ¿Pero acaso lo necesitamos?