Felices dieciséis.

Se nos cae un año por las escaleras, y aunque no se vaya a romper nada, qué de puntos, qué de hinchazones y heridas curables con desinfectante y micromina, gasas y alcohol. Teniendo en cuenta que nunca seré ni me completaré a ningún nivel, tenga once, veinte o cincuenta años, ha valido la pena (3,99 lágrimas). Quitando los vacíos, las discusiones quemables, los lloros silenciosos, el abrigo olvidado una fría mañana y el sonido del despertador, constante, puntual y cabrón, nos quedarían los gorros, el mar, los libros en verano, el piano, todo lo que he empezado y aún permanezco, los fines de semana, el sol en invierno.

Las mismas caras sonrojadas y sonrientes abrazándote, limpiándote las lágrimas, acariciándote el pelo, diciéndote todo lo que eres y lo que no eres aún conociéndote un poco. Ahí, como un inmenso árbol las raíces del cual llegan a tu ventrículo izquierdo y bombean al compás. Que se me fue el año por el desagüe, pero se me fue de la mejor manera, maldita sea. Viva las canciones descubiertas, las conversaciones metafísicas y las deducciones erróneas, las amenazadas dichas entre gruñido y enfurruñamiento.

Qué decir. Que os quiero. Aunque no os conozca, no sepa cómo os llamáis, no sepa una mierda. No importa, os quiero igual, de la misma forma. Hacedme un favor, quitaros vuestro abrigo permanente, la capa de piel que está de más y que si no os quitan a mordiscos ahí queda. Os la quitáis. Y dejáis que las cosas pasen que los años pasen y se queden en un recuerdo tangible pero borroso. No seais tan duros con vosotros mismos joder, que lo hacéis de puta madre.

Hace cuatro años, una chica muy blanca y bajita me dijo  "si te aburres, sólo piensa que estás dentro de una película y todo será más llevadero". 

 

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De nada sirve que tú estés feliz cuando todo el mundo está triste,

cuando todos quieren morir y nada hacen

y que sean inconsolables y egoístas y ciegos,

de nada sirve

No seas tan débil, me gustaría decir. Pero no puedes decirle eso a una persona débil. Porque es débil.

Y claro.

Todos buscamos a la mujer ideal: los hombres en las mujeres y las mujeres dentro de ellas. Pero no existe la mujer ideal, no existe esa mujer guapa, loca, extrovertida y triste… sólo existe para nosotros mismos. Y yo estoy enfadada con mi mujer ideal… estos días es demasiado egoísta y frágil, ah, mi mujer ideal no es perfecta. Es egoísta porque dice que tiene alas y que las va a cortar porque no la dejan dormir, y yo le digo que eso es hastío para mí, que esas alas también las hice yo, que son demasiado bonitas. Pero mi mujer ideal no me escucha, y esta mañana he visto una mancha roja en el fregadero. Es digna de despreciar.

Llegar alto sólo para caer de veras, vértigo, expectativas, vidas futuras, conocimiento, lo coges lo pones en una pila lo quemas. 

"Si no amas a alguien con locura, mejor no ames a nadie"

Nada que quemar pues...

Pero me da igual, ah, ya todo me da igual.

Soy una hambrienta feliz.

Se lo más feliz posible.

" Ardía, todo ardía. Yo sólo quería quemar tus fotos, tus discos, tu recuerdo. Así que los puse en una papelera, me costó que todo cupiera, porque ya ves, eras muchas cosas. Le prendí fuego. El caso es que yo soy una chica muy indecisa, ah. Al momento me arrepentí. Mi memoria se está quemando, pensé. No quiero vivir sin memoria. Empecé a derramar suaves gotas de agua y sal, sin sollozos, sin ahogos. El fuego se propagó hacia el suelo, y ahí me quedé, viendo cómo se quemaban los libros, los muebles, la guitarra, mi casa, mi vida. Los bomberos llegaron tarde, todo llegó tarde. "

Y empezar así mi vida.

Porque, ah, esto no es mi vida, esto es un esbozo que hay que borrar y volver a escribir todo el tiempo.

No me daré cuenta de cuándo empezará mi vida.

Pero no habrá fuego, habrá algo mejor. 

Algo mejor.

Algo mejor.

Algo mejor. 

Buenas noches.

(¿no le das un beso de buenas noches a esa extraña que vive dentro de ti? creo que le caes simpática)

A veces me pongo triste.
Y no pienso "quiero morirme", sino "quiero que se mueran."

Quiero amor. (pero no me pidas nada, aléjate fuera fuera fuera.)

Dejadme como estoy, no me toquéis las contradicciones.

Ni soy, ni estoy, ni quiero. Deseo, demasiado. Ojalá improvisación. Ojalá deje de planear, de decir "haré y seré". Y serlo ya. Y querer ya. Y bailar, abrazar. Cantar a coro. Por favor.

S: Estoy cansada... son todos tan egoístas... tan encerrados en sí mismos... no es como si yo no fuese "mi mundo, mi vida, mi interior" pero...

N: Tú eres más bien una persona que da su vida a los demás.

(y ahí ya no supe que decir porque tenía un nudo en la garganta y los pómulos las mejillas el mentón todo mojado. Yo no quería dar mi vida a los demás, tampoco quería vivir todo el tiempo conmigo misma. Pero qué más da ahora)

 N: Estoy sufriendo por ti...

S: ¡No mujer, con que sufra yo es suficiente! 

(qué bonitas son las personas que me rodean, qué suerte tengo, qué poco lo aprecio, qué ciega estoy)

Qué ciegos todos.

Creo y sólo creo que soy feliz. Sé de tristeza, y no estoy triste. Hace una hora sí.

Pero se pasa.

Todo pasa. 

 Qué bonita es la luna. 

No quiero ser como Audrey Hepburn, ni Zooey Deschanel, ni Mélanie Laurent.

Como la luna.

(qué feliz me hago a veces sin saber cómo ni porqué)
La cuestión era ser feliz, ¿no?

don't give me love, give me life.

 

Parece que me obliguéis a querer, y no.

No quiero abrazaros, ni besaros, ni ir cogidos de la mano, ni que seamos nuestro mundo, ni nada.

No quiero quereros.

Embotada vida, el alma triste y el cuerpo joven

Levantarse, tener un cumpleaños. Vestido. Demasiado corto para mi gusto. Raya en los ojos. Qué vergüenza, la gente me mira.

...

fuck you, i'm young!

Voy a inglés, donde todos son muy normales.

Después conozco a personas interesantes, y ellas... se sorprenden.

-Parecías normal.

-Si me conocieras...

Día siguiente. Miro mis gafas nerd y mi trenza de ir por casa.

Para qué arreglarse.

Camiseta a cuadros y a la calle.

La gente me mira...

Fuck you, i'm young! 

"Hay gente que son cosas. Algunos son todo zapatos, o todo libros, o todo amigos. También hay gente que son muchas cosas.Tú eres humana"

(personas que sí me conocen)

Vomito. 

¿Yo también tengo que hacer eso?

ME NIEGO sh, cállate idiota.

i'm 15 years young

- Ya está. Lo estoy haciendo.  - ¿El qué?  - ¡Todo! 

He asumido que no moriré ahora, así que de mientras... 
Tan pronto puedo ser quien quiera, como nunca seré nadie. 

O todo me da igual, o todo me asfixia. Me gusta. No lo aguanto. 

Tengo miedo de alejarme. Y ya está. 
Yo me voy a cualquier parte de mi ser, y me abandono, y la soledad me abraza mientras duermo.
Después despierto, y veo las sábanas mojadas, y soledad ya no es hermosa y sólo quiero salir de ahí, 
y la calle está más oscura que mis ojos. Hace frío.

Algún día me volveré autista, y dejaré de estar siempre entre cuerpos cálidos.
Haré todo lo que siempre me propuse...
(y después, me sentiré tan sola que la vida no tendrá una excusa para mí)

Grita mucho, pero no dice una palabra.
Y me atrae un rostro hermoso, e idealizo su mente, la maquillo de mil formas.
Al final, el maquillaje siempre se va. ¡Y resulta ser tan transparente!
¿Porqué nadie es algo más de lo que muestran? Me aburren.
Me aburro a mí misma.

Esperemos que nunca sea suficiente.

trouble

Tienes que decidirlo ya, Sandra.
Tienes que pensar en el futuro, Sandra.
Tienes que organizarte bien, Sandra.
Tienes que ser lo suficientemente buena, Sandra.
Tienes que dejarte de tonterías, Sandra.
Tienes que hacer inglés, Sandra.
Tienes que recordarlo a la perfección, Sandra.
Tienes que estar por los amigos, Sandra.
¡Pero si apenas haces nada grande, Sandra!
¿Cómo desesperas tanto? ¡Lo que te queda por hacer, y tú aquí, lamentándote!
Decepcionas, Sandra. Venga, debes acostarte pronto. Rápido. 


















































El de arriba soy yo. 
El de abajo también soy yo.

Estudiaré la gravedad, la tonalidad de las nubes y el viento calar los huesos.

He llorado durante horas.

Después llamé a la razón de mi llanto.

Tardó dos minutos en arreglarme la vida.

Soy estúpida y no puedo dormir.

"Sonreír es gratis."

(Llorar también es gratis)

Cobradme por llorar. O pagadme. Entonces seré rica.

Y ya no podré llorar nunca más.

Bueno, vamos a dejar ya el drama aparte.

Summer is here, and you have to love yourself.

Para eso hay que estar guapa y ser lista.

No me conformo con menos.

Libros y escaleras por subir.

Sitios a los que viajar. Que ver. Que querer. Que hacer tuyos.

¿Qué quieres ser de mayor?

"No lo sé"

Vaya tonta.

¿Qué te gustaría ser?

Sirena.

No, ahora en serio.

Escritora.

Vaya ilusa.

Yo de mayor...

Yo de mayor sabré cocinar platos exquisitos, se chuparán los dedos y les reprenderé por ello. Hablaré inglés, francés y alemán. Haré fotografías y postres de miedo, tejeré y pintaré cuadros, me habré leído la mitad de la biblioteca, pesaré 50 kg, sabré de barcos y de aviones, conoceré el olor de las flores, estaré rodeada de animales, tendré una vitrina llena de películas ya vistas, habré plantado un árbol, sabré comunicarme con sordos y uno de ellos será mi amigo, tocaré el piano, la guitarra y el violín, sabré cantar.

Por el amor de dios, chica, bájate de tu nube que aquí hay edredones de plumas.

Hay libros, belleza, hay verde y azul y naranja.

¡Bájate, idiota!

Canciones bonitas. 

Por eso no te sientes identificada con ellas, porque no lo eres.

Intenta serlo. Inténtalo. Sé feliz. Deja ya de llorar.

Y sé feliz.

¿Me lo prometes?

No. (se ríe)

¡Ya sé!

Seré un pájaro con miles de plumas.

Querrán cazarme porque soy bonito, pero me ocultaré tras las nubes blancas y esponjosas...

¿Qué os parece, adultos y profesores y médicos, personas serias, gente cuerda?

¿Qué te parece, soñador?

¿Vendrás conmigo a volar? Sé un iluso. Es divertido.
esto es la banda sonora.

A veces lloras. Pero es bonito.

I want to swim away but don't know how, sometimes it feels just like i'm falling in the ocean.

Hoy comienza mi fin, deseadme suerte en el inframundo.
Volveré tarde.

you supose this

Corazón vacío,

mente llena

(de estupideces)

It's boring, you know... be good for me

It's worth?

Dadme otra mente, por favor. Otra pasión. Sí, eso mismo.

La mía ya está oxidada. Morirá dentro de poco, y eso me pone triste.

La mataré yo, mientras duermo. Cuando despierte ya será historia.

He comprado flores. De esas que huelen  bien y se marchitan, para honrarme.

La próxima vez que hablemos ella ya no estará con nosotros, 

pero no la echéis de menos, no lo hubiera querido así.

Y sonreiré. Todo el tiempo, y me dará igual. Te fijarás en eso. Yo también te miraré bien, tus ojeras, tu pelo desaliñado. No comentaré nada, pero te abrazaré.

Tu quedarás perpleja. Me devolverás el abrazo. Ha pasado mucho tiempo, no crees. Sí, me responderás. Silencio.

Entonces sabrás quién soy. Yo no, claro. Yo nunca lo sabré.

Los dragones que amaban a las princesas.

Mírenla. Está ahí, aturdida y melancólica, esperando que un príncipe bonachón la venga a buscar. 

Pero quién querría eso. 

Sus caderas no son estrechas, sus labios son finos, su cabello se desliza por su clavícula, por sus omoplatos, por los vértices de su figura desdibujada en la penumbra. Sus ojos son tan oscuros como esta cueva. Pero hay un pozo, quizás más profundo que mis entrañas, más allá de sus pupilas. Y ella no para de tirar de la cuerda, la cordura que le falta, de un cubo que no tiene agua, sino nostalgia robada de mis ganas de vivir que sólo logran matar a todo aquel que me observe pasar. 

No se le puede culpar de nada a un miedo tan desdichado como el suyo. 

No tengo espada ni capa. Lo más horrible, es que no tengo palabras con las que hablarle. Hablarle de mi eterna soledad, de los días nublados en los que no se puede volar, de mil amaneceres que tantos no se paran a observar. Le quise hablar de lo frágil que es el mundo, que puede destruirse con una llamarada que pueda yo soltar. 

Si aquí no hay luz donde mostrar cuán perfecta son las elevadas comisuras de sus labios, ocultas tras su llanto. Si no puedo abrazarla sin dañarla, si no puedo besarla sin que mi fuego la consuma. Porque soy un dragón, enorme, necio, de corazón grande pero sentimientos pequeños. Que podría retenerla contra toda razón, pero qué sería de su felicidad entonces. Si sólo la hago llorar, diminutas gotas saladas que brotan sin medida por sus pómulos, que descienden por sus mejillas, que se pierden en el suelo pero que las volveréis a encontrar si miráis en mi vacío. 

No somos, ni seremos, porque si pudiese entender mi mirada, no se apegaría a una esquina, cesaría el llanto, comprendería mis intenciones. Pero en este cuento, la intención no vale. 

El príncipe se aproxima, puedo sentir su respiración acelerada y sus largas zancadas. La princesa se levanta, alarmada, advirtiendo su llegada. Es por ello que no evito que pida auxilio, que intente huir, y cuando el príncipe aparece, ella derrama lágrimas de alivio. De pronto sonríe, la cueva se llena de luz que nunca tengo el valor de contemplar. Su príncipe levanta la espada aprovechando mi distracción, ésta se clava sobrepasando las escamas y llegando al corazón. La sangre brota, la princesa grita asustada, yo derrocho tristeza por los ojos porque ésta me inunda, de mi sangre nace una rosa con los pétalos igual de rojos, sin espinas, como yo. Una rosa es lo único bueno que puedo ofrecer, porque lo demás es de príncipes. Mi vista se nubla. Mis ojos se cierran.

Pero mi corazón quedará abierto. 

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Feliz día de Sant Jordi.

Hoy, hoy podrá irse todo a la mierda menos mi vida.

Al final qué, ¿lo conseguiste o sigues intentándolo?

Las almas que columpiaban cuerpos.

LÁNZATE

LÁNZATE

LÁNZATE

Nada más allá del horizonte,

olvida volver, olvídanos a todos.

Trata de ser feliz.

Ojos brillan.

No me importa tu cuerpo, ni tu ropa, ni tus uñas pintadas, ni tu pelo liso, ni tu falda, ni tus gafas de pasta, ni tus notas, ni tus delirios de grandeza, ni tus amigos, ni tus zapatos, ni tus crímenes.

Me importa tu alma. Y te informo, querida, de es una mierda.

El rojo de tus labios ya no me vale.